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Con l'uscita di Inseln / Isole per i tipi della Silver Horse Edition, il mio amico poeta-viaggiatore Peter Ettl fa il suo debutto... nella lingua di Dante!

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Siamo un granello di sabbia nell’universo. E’ una cosa che già si sa ma che è bene ricordare. Ancora nessuno scienziato ha saputo dare una risposta concreta alla domanda che da sempre ci assilla, ovvero: “Che cos’è la vita e come si sono create le galassie?” Cioè: la materia esisteva prima del Big Bang? E se sì, che cosa c’era prima della materia?
 Riflettiamo un attimo sulla fisiologia del nostro pianeta: i continenti poggiano su un fiume scorrevole di fuoco, e anche per questo abbiamo lo spiacevole fenomeno dei movimenti tellurici. Piastre che scivolano e urtano tra di esse, fosse di San Andrea, pozzi neri in fondo agli oceani e quant’altro. Viviamo su una crosta sottile; siamo microbi risultati dal raffreddamento di gas e sviluppatisi nel corso di milioni, miliardi di anni grazie al paziente “lavoro” delle piante, delle foreste – amazzoniche e subtropicali in primis: proprio quelle che oggi stiamo distruggendo...
Inoltre, tantissimo del nostro destino dipende dalla direzione del campo magnetico (ci sono stati periodi in cui il campo magnetico è addirittura “caduto”, e ciò potrebbe capitare ancora: se il nucleo del pianeta smette di roteare, sono guai seri!). E non dimentichiamo che alcuni vulcani, per esempio il Vesuvio, sono a rischio di eruzione. Il Vesuvio potrebbe “esplodere” anche domani, ma speriamo di no: il cielo di almeno metà dell'emisfero Nord si oscurerebbe per tantissimi anni, forse addirittura per secoli, con conseguente abbassamento delle temperature…
L’evoluzione della nostra razza è un concetto assolutamente da relativizzare, soprattutto se leggiamo le notizie di cronaca e dal fronte della politica. Siamo in realtà delle bestie, e credo che solo una piccolissima parte di noi sia diventata Homo sapiens sapiens, mentre i più sono rimasti Homo sapiens e, evidentemente, ci sono ancora in circolazione tanti trogloditi, tanti neanderthaliani. La “bestialità” della nostra natura è testimoniata anche dalla Storia; consideriamo per esempio i viaggi di conquista e di colonizzazione di terre distanti: abbiamo praticamente scannato popolazioni intere, in America, in Africa, nelle isole del Pacifico, in Oceania…

Tutto questo discorso mi serve per introdurre Gli amanti di Pangea. E' un mio miniracconto che - converrete con me - richiama le atmosfere di certi libri di Edgar Rice Burroughs, Donald Wandrei o, per rimanere agli scrittori contemporanei, Robert Charles Wilson (se non lo avete ancora fatto, leggete, di quest'ultimo, il romanzo Darwinia).

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...???
Ma quando mai!

Sto leggendo con interesse, ma anche con sbigottimento, svariati articoli pubblicati su Internet e sui blog di quotidiani online che trattano della "morte del romanzo giallo". Che ci sia una stanca dell'editoria gialla è vero, ma i presunti critici che prendono alla leggera le proprie affermazioni, arrivando addirittura a lodare le fiction televisive ("sono più interessanti dei libri gialli"!), denotano un preoccupante rammollimento della materia cerebrale.

Parlare di "gloria della televisione" è un'imperdonabile eresia. Le fiction che ci propinano in TV, gialle e no, sono piene di difetti; trattasi di prodotti che rasentano il dilettantismo, dove gli intenti iniziali (forse non malvagi) si scontrano con la realizzazione, che passa ovviamente attraverso una revisione della sceneggiatura "per non adirare gli sponsor pubblicitari", con il risultato che ai telespettatori viene servita un'insipida zuppa tiepida (siano esse "hard boiled" o dalle tinte rosé).
Inoltre: sapete perché vengono mandati in onda tutti questi telefilm che sembrano girati in casa anziché dei buoni, autentici film? E' per via dei costi: i prodotti "fatti da sé", nonostante comportino l'impiego di tanti attori e di tecnici e di un sacco di tempo (sprecato!), costano meno dei diritti della messa in onda di pellicole cinematografiche. E così diventa sempre più difficile, per non dire impossibile, potersi godere sul piccolo schermo una valida commedia "classica" - dove la risata non è mai scatenata dalle volgarità - oppure un thriller d'alta classe.

Si parla anche di una crisi della fantascienza. E' vero. Ma non ci azzeccano niente serie televisive del tipo di Lost o di Doctor Who. Questa crisi è da imputarsi interamente all'accanimento degli editori di voler pubblicare soltanto opere del filone cyberpunk. Non c'entra niente "il cambiamento epocale in corso" e non c'entrano un bel nulla neppure le tecnologie che, sempre secondo questi donchisciotte dello pseudomodernismo, sarebbero troppo avanti rispetto ai mondi descritti nei romanzi di SF. In realtà, se si legge meno fantascienza ciò è dovuto al rimbambimento generale, e non certo al fatto che "il percorso" delle moderne tecnologie sia più interessante di quanto ci viene enarrato dagli scrittori di science fiction! Intendo quegli scrittori che trattano di viaggi interstellari, della colonizzazione di distanti pianeti, di avventure in mondi "concreti" e non in confusi universi virtuali. Basti leggere Il diario segreto di Phileas Fogg del grande Philip J. Farmer.

E poi: in che cosa consisterebbe questo "fascino delle moderne tecnologie" e perché si dovrebbe ad esso imputare la colpa - alcuni dicono: il merito - della crisi della letteratura fantascientifica? Io questo fascino non riesco proprio a vederlo. Anzi: più Internet invecchia e più diventa meno interessante. La rete si sta vieppiù trasformando nell'ennesima sfera d'azione dei commenda del neoliberalismo. Riguardo alla ricerca genetica, poi, oggi ci si presenta in qualche modo positivamente perché è agli inizi, ma aspettate quando dovremo pagare le conseguenze delle "innovazioni" che porterà con sé! (Ogni riferimento a New Brave World di Aldous Huxley, profetico romanzo scritto nel 1932, è puramente voluto.)
Colpa dell'editoria, lo sottolineo. Il cyberpunk è un cane impazzito che ruota su se stesso mordendosi la coda e che, quando finalmente si mette a correre dritto, nessuno riesce a seguire. C'è però la fantascienza "classica" che è interamente da riscoprire e che del resto non ha mai smesso di pulsare: trova infatti riscontro in autori contemporanei (Robert Charles Wilson ed altri; Philip J. Farmer, recentemente scomparso, l'ho già citato, e di cyberpunk nei romanzi di Farmer non c'è assolutamente traccia), i quali ovviamente, appunto per il loro attaccamento a canoni narrativi - diciamo - "convenzionali", trovano poco spazio presso la baronia editoriale, italica e no.

Allo stesso modo, c'è una giallistica attuale che rimane fedele agli schemi e ai motivi del "mystery thriller" come lo conoscevamo fino agli Anni Settanta, e ci sono persino scrittori a noi contemporanei che ravvivano il genere e addirittura lo nobilitano grazie a un raffinato stile letterario e/o alla verve umoristica (Donald Westlake ci ha già lasciati, ma i suoi romanzi si vendono ancora in tutto il mondo). Io considero "gialli" anche prodotti come Il libro delle illusioni di Paul Auster e Il treno della notte dell'altrettanto impareggiabile Martin Amis. Due autentici capolavori. In particolare Il treno della notte sta al romanzo giallo come Tremor of Intent di Anthony Burgess sta al romanzo di spionaggio: si tratta di opere che innalzano letterariamente, e nel caso di Burgess persino filosoficamente, i rispettivi generi.

Niente e nessuno tramonta o muore: basta tendere le antenne verso la giusta direzione.

 Vi siete mai innamorati di una culturista? No? Allora non sapete che cosa vi siete persi!
E' un cosmo tutto da scoprire quello del body building femminile, ed entrarvi a stretto contatto farà sicuramente nascere in voi la passione per questa pratica sportiva.
E' quanto è accaduto al protagonista della storia ivi narrata. Solo che, a forza di pompare i muscoli, si rischia l'annebbiamento cerebrale.

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La ruota gira, gira, gira... Sopra c'è il cielo di un blu ellenico, segato dalla 'silhouette' di un uccello che stride; sotto ci sono fili d'erba elettrici, e anch'essi stridono. E la ruota gira, gira...

Quel giorno, uscendo, Vanz [Venanzio] ebbe un trip bestiale: vide gente attaccata a strani aggeggi, forse minicomputer con cuffie. Non capì. Probabilmente non avrebbe mai capito. Uguale se si trattava di apparecchi comunicatori o per la ricezione di musica: lui non avrebbe mai permesso che il suo cervello venisse shakerato da tanto elettrosmog in una sola volta. Aveva, del resto, altri problemi. Ma non era il solo, come gli suggerì il suo trip: altri si affrettavano verso un appuntamento non dissimile da quello verso cui lui stava andando, in un qualche ufficio-sgabuzzino del Centro Controllo Lavoro. Alcuni - i più, in verità - gironzolavano a coppie o a gruppi, fermandosi ogni tanto di botto per tirare fuori l'aggeggio portatile e gettare uno sguardo al display.
Mentre raggiungeva l'automobile, Vanz si volse indietro: aveva l'impressione che qualcuno lo pedinasse, e che quel qualcuno non potesse essere altro che il suo amico o presunto tale Dario. Si fermò addirittura per scrutare meglio tra le facce e non-facce, tra i corpi e gli ectoplasmi che affollavano le strade. Ma di Dario nessuna traccia. E perché poi l'amico o presunto tale avrebbe dovuto seguirlo? Lo ignorava. Presumibilmente la sua era solo paranoia, l'inizio di qualche forma di pazzia...
Entrò nel Centro Controllo Lavoro pensando a Dario, che tra l'altro abitava a due passi da lui, e a come Dario per anni avesse fatto il filo a Rosalba, prima che lei si decidesse a mettersi con Vanz. L'amico o presunto tale non sembrava averne fatto un dramma. "In fondo è una fortuna che stia con te anziché con qualche stronzo idiota" aveva commentato. In diverse occasioni erano persino usciti insieme, tutt'e tre, e Dario aveva riso e scherzato; per strada, in pizzeria... Parevano ormai secoli! Dario era sempre stato pronto ad accompagnarli in macchina qua e là... Aveva, insomma, allargato sui due innamorati le sue benevole ali, ali leporelline. Ma Vanz aveva notato nell'amico o presunto tale attimi di perplessità astio rancore. Quello lì aveva ali pipistrelline, piuttosto, altroché! Aveva colto, soprattutto negli ultimi tempi dell'idillio o presunto tale, sguardi sfuggevoli tra Dario e Rosalba...
- 45! - urlò la voce dell'impiegata.
Era il suo numero, ma non si mosse.
- Che c'è? Cos'hai? Stai male? - gli chiese qualcuno. Quel qualcuno, insieme ad altri individui presenti nella vasta, fredda sala d'attesa del CCL, Centro Controllo Lavoro, puntò gli occhi addosso a Vanz. Lui, che aveva bretelle stars-and stripes e un berretto con su scritto 'I love N.Y.', non diede risposta. Se ne stava sulla sua sedia a stringere tra le dita il bigliettino con il numero che avevano appena chiamato.
- Ma cos'ha? - chiese l'impegata facendo capolino dalla porta, rivolta agli altri disoccupati in attesa.
- La vita lo ha stancato - rispose un uomo sui cinquant'anni; lui stesso aveva un volto che esprimeva rassegnazione.
- Se è stanco, dovrebbe tornarsene a dormire - osservò la donna, acida. Poi ripeté, istericamente: - 45!
Vanz continuò a non muoversi.
- 46! - esclamò allora lei, e un altro disgraziato, sventolando il bigliettino corrispettivo, si mosse verso la porta aperta.
L'impiegata lo fece entrare e l'uscio sbatté.
Il cinquantenne sospirò, alzandosi. Pian piano, si avvicinò al pallido ragazzo che, tra i risolini, gli sbuffi e i commenti ironici dei vicini di sedia, proseguiva a fissare inespressivo la parete dirimpetto, tappezzata con poster dall'aria vagamente sovietica che reclamizzavano i vantaggi di questa o quell'altra scuola professionale. - Tutto bene? - gli chiese il cinquantenne, ponendogli una mano sulla spalla.
Vanz sembrò non udire. Ma avvertì il contatto di quella mano e, spettralmente, si sollevò e si incamminò verso l'uscita.
- Ehi, ma dove...?
Fuori era estate. Tanto sole e un leggero vento. La città brulicava di presenze variopinte. Soltanto la facciata del palazzo in cui era locato il CCL si innalzava grigia e cadaverica. Il ragazzo si trascinò come trasognato lungo un marciapiede in ombra, fino a raggiungere l'auto parcheggiata. Tirò fuori le chiavi da una tasca dei calzoni, aprì la portiera e, toltosi il berretto, si mise al volante. Per una buona mezz'ora l'auto seguì il traffico del centro; poi si lanciò a manetta sulla superstrada, con i finestrini laterali abbassati.
120... 140... Poteva andare più veloce? Veramente non lo sapeva. Veramente questa non era la sua macchina: gliel'aveva imprestata suo padre. E veramente gli era indifferente sapere quanto indicava il contachilometri: tanto, non sarebbe mai stato tanto veloce da poter riacciuffare i suoi sogni.
Oh, e che sogni! Aveva delirato di un mondo tutto verde con il cielo azzurro e il mare pieno di pesci, e una capanna su una scogliera, e dentro la capanna lui e Rosalba, oppure un'altra ragazza come Rosalba. Una vita tranquilla, sana e, sopra a ogni altra cosa, al sicuro dalla 'longa manus' dei potenti. Invece...
Invece era stato catturato dagli ingranaggi del sistema. Dopo aver interrotto gli studi universitari per non dover più sentire suo padre lamentarsi di quanto gli costava mantenerlo, si era adoperato per trovare un lavoro, uno qualsiasi. Del resto, anche Rosalba aveva fatto pressione affinché lui si sistemasse. Quanti anni aveva avuto quando si era buttato a capofitto nello stravagante show della "vita"? 21, 22. Ora ne aveva 26. Aveva alle spalle un lungo precariato, con tutto quanto ne consegue: la vergogna, l'infamia e le offese dentro e fuori squallidi uffici che non servono a nulla. O, per essere più precisi, servono proprio a questo: a tenere a bada i perdenti cronici, a non far alzare troppo la cresta ad eserciti di illusi.
I suoi sogni: tutte frottole! Nessuno poteva aiutarlo. I cosiddetti consulenti delle agenzie interinali: personaggi truffaldini pieni di prosopopea. Amici ed ex commilitoni: narcisi che si approcciano al magma caotico dell’esistenza con l'entusiasmo di pasciuti zombi. Finanche quel buono a nulla di Dario era riuscito a "sistemarsi": faceva le consegne per una ditta di elettrodomestici e oggi era fiero possessore di una carta di credito.
Vanz non possedeva nulla e non aveva nessun posto dove andare. La "magione" paterna, in cui lui così malvolentieri si rifugiava dalle iniquità del mondo, non era che una una gabbia sospesa tra cielo e terra; ottavo piano di un casermone popolare, con il traffico della vicina circonvallazione che faceva tremare le pareti e onde di cherosene che arrossavano le nuvole impigliatesi sulle antenne, sui trasmettitori, sui ripetitori. Non aveva un bel niente. Nemmeno Rosalba era più presente (e forse, per davvero, a quest'ora lei e Dario formavano una coppia); il ricordo dell'amata: polvere di sborra sul maglione.
Ma c'è, o potrebbe esserci... qui, oltre la periferia della periferia... guarda quella prateria in miniatura, ad esempio!... c'è, o potrebbe esserci, in mezzo a questi flash che ogni tanto lui coglie con pupille tenebrose... un'oasi dove andare, dove nascondersi, per non dover più sentire il genitore chiamarlo "lavativo".
Occhieggiando nello specchietto retrovisore, si accorse che un furgone grigio gli si era attaccato alle costole, o più precisamente al cofano. Vanz accelerò sensibilmente per scrollarselo di dosso, ma il pedinatore non mollò la presa. Un senso di panico si impossessò di lui nel riconoscere la faccia che, dietro il parabrezza scuro, gli ghignava sardonicamente.
"Dario!"
Nessun dubbio ormai: la sua presunta paranoia aveva finalmente un nome. Ma che diavolo gli era preso al presunto amico, al compagno di giochi dell'infanzia, al vicino di casa che negli ultimi mesi, anzi anni, si era reso latitante e che probabilmente gli aveva soffiato la donna che prima Vanz aveva - in un certo senso - sgraffignato a lui? "Ce l'ha con me? Spia tutti i miei movimenti?"
Diede ancora più gas e dopo qualche minuto il furgone iniziò gradualmente a rimpicciolirsi nello specchietto.
"Uff! Maledetto...!"
Asciugandosi il sudore, tornò a concentrarsi sulla strada. Alla sua destra apparve all'improvviso un luogo straordinario, a lui sconosciuto: una cittadina, anzi un borgo; un borgo cristallino, sviluppato nel classico nucleo detto a “cuneo” o a “fuso d’acropoli” su uno sperone tufaceo, con il castello nel punto più alto a farne da testata.
Infilò l'uscita quasi senza rallentare. "Ecco il posto dove voglio vivere" si disse, percorrendo la salita. Un paese antico, quasi completamente tagliato fuori dai retaggi della modernità. Scegliersi come abitazione una baracca, per chiudersi in un fortilizio di sconoscenza voluta, in un silenzio denso come la melma...
All'improvviso, una curva a sinistra, nemmeno tanto stretta. Chiunque altro l'avrebbe imboccata agevolmente, ma non a 80 o a 100 all'ora.
La macchina si cappottò. Si ribaltò dapprima sull'asfalto, poi nel maggese. Una, due, tre volte. Il cranio di Vanz si infranse mentre la sua autovettura, o meglio l'autovettura paterna, si riduceva a un ammasso di lamiere contorte ancor prima di entrare in fase di rullaggio. Finalmente la macchina si fermò: stette per qualche secondo in sospensione cardanica e poi si capovolse con le ruote oscenamente all'aria.
Le folate di vento cessarono all'improvviso e subentrò una calma piatta, terrificante.
Mentre si rendeva conto di provare dolore in tutto il corpo, Venanzio vide qualcuno chinarsi su di lui. L'odioso ghigno di Dario gli stridette nel cervello insieme a un uccello che volava a bassa quota.
Singultò, un occhio spalancato che si beve il cielo, l'altro mezzo chiuso che fissa di sguincio i fili d'erba secca.
E intanto la ruota gira, gira, gira...

franc'O'brain (alias Peter Patti)

Qualcuno mi ha mischiato il virus del raffreddore, ma non è questo il peggiore dei mali al risveglio dalla lunga kermesse "birresca": c'è anche un brutto mal di testa da registrare...
Ieri sera ci si è incontrati, me e gli amici di fab, dentro al capannone della 'Frühlingsfest' ("Festa primaverile" della birra) di Wasserburg, che è assolutamente paragonabile all'Oktoberfest di Monaco, solo - ovvio - di dimensioni più ridotte. Già nel "Zelt", nel tendone, molti sono andati fuori di testa, alle note della band (o "Musikkappelle") che furoreggiava dal palco addobbato con i colori bianco e azzurro della Baviera. Un distaccamento scelto di noi si è poi trasferito nella vicina discoteca, e lì ne sono accadute di cotte e di crude. In mezzo alla massa di ragazzini che erano anche loro fatti (più che di birra, di 'alcopops' e di chissà che altre sostanze), ci siamo messi a ballare/saltare con Markus e Benjamin che avventavano strofinamenti e io e l'irriconoscibile Ioannis a ridere a crepapelle. In un momento di improvvisa lucidità, mentre i bicchieri e i boccali che erano sul nostro tavolino volavano a terra (ma se ne è accorto qualcuno?), ho pensato che un tipo qualsiasi, solo con meno scrupoli di me, di noi, potrebbe facilmente farsi una scorpacciata di queste deliziose bambine... bambine, sì: altro non sono... le quali sera per sera affollano la discoteca e si sballano in maniera paurosa.
Ad un certo punto ci siamo persi di vista, poi (verso le due del mattino) finalmente ritrovati... quasi tutti: di Markus infatti non c'era più traccia. Lui, Stakanov culturista che dichiara di avere, come unico hobby, la propria donna e la propria figlia, era il più "partito" del gruppo, e ha cercato a più riprese di innescare una rissa, scegliendosi comunque come "avversari" alcuni soggetti ormai non più di questo mondo. Lo abbiamo cercato ovunque, su, giù, in fondo ai cortili e finanche all'ombra dei camion dei giostrai (per vedere se non si fosse addormentato per terra), ma niente da fare: era sparito. Probabilmente procedeva parallelamente a noi, o appena davanti, aprendosi varchi nella folla con la sua massa muscolare alla velocità di uno schizzo impazzito. Spero tanto per lui che non abbia combinato casini e/o che gli uomini della 'Security' lo abbiano lasciato in pace.
Dovevo accompagnare a casa con la mia auto Ioannis e Benjamin, ma quest'ultimo ha deciso in extremis di restare insieme a Sandra (ragazzina tosta, capace di sembrare lucida nonostante avesse consumato come e più di noi). Ho detto dunque a Sandra di prendersi cura di Benjy e di non farlo bere più (lui mi ha ringraziato con un bacio umido e nicotinico sulla guancia) e mi sono recato insieme a Ioannis verso la macchina: operazione difficile, dato che lui ondeggiava con faccia da zombi e cercava a ogni passo di deviare verso un locale all'aperto dove la Festa della Birra continuava a impazzare.
Lasciatici alle spalle i caroselli dalle luci colorate, abbiamo ritrovato la mia "Camilla" e, con Ioannis che voleva sapere da me quello che Benjy e Markus avevano combinato di sopra insieme a Timo (episodio di semi-rissa nelle latebre celesti del locale 'Universum', scena che mi son goduto divorando un panino al tonno), e mentre io gli raccontavo di come Daniel prendeva a schiaffi la sua ragazza per "spiegarle" le ragioni del suo assenteismo ("Che colpa ne ho io se Irina e tutte le altre mi corrono dietro?"), ho portato l'amico-collega su per la stretta serpertina del colle Burgau fino a casa sua, dove lo attendevano (o forse non più!) moglie e tre figli. Poi, stando bene attento a non incappare in un controllo della polizia (decine e decine le patenti ritirate in questi giorni...) sono ritornato a casa.
In altri tempi mi sarei invece ricatapultato ai luoghi del "divertimento", ma persino io ho certe regole da rispettare.
Mi sono risvegliato oggi alle tre di pomeriggio con il cranio spaccato in due... Cosa prevedibile e prevista.

Nella polverosa nursery di colui che un giorno conquisterà il mondo, accadono cose portentose. Ma l'atmosfera fiabesca è, già fin da adesso, intrisa del Male.

Scarica e/o leggi  La casetta a Hafeld   (file .doc)

Una creatura grottesca, ma dal DNA umano. Ecco che sbuca... sta sbucando... è sbucata. E non da un sepolcro squarciato, ma da una comune, innocua culla. Come reagisce l'umanità a fronte di una presenza tanto imbarazzante?

Peter Patti: Città dell'Alfabeto

(a.k.a. Alphabet City)

Ora in edizione cartacea... Versione rivista e ampliata. 

Hardcover, 122 pagg, formato 15x23 cm. Prezzo: €16.00
Disponibile anche l'eBook (.pdf):  €2.50

 www.lulu.com Independent publishing / Skuro Connection

Come sopravvivere in un mondo completamente impazzito? Alvo, il protagonista di Città dell'Alfabeto, si aggrappa all'amore, alla cultura, ai valori che vigevano durante la sua gioventù. Ma intanto ci sono i problemi di dove andare a rifugiarsi la notte, del dissetarsi, dello sfamarsi... e quelle strane gallette che chiamano "Rusky" e che vengono distribuite gratuitamente non acquistano certo un sapore migliore se si pensa con quale materiale vengono prodotte! Sulla bolgia dell'antica New York (ora una megalopoli che, similmente a una piovra, stende i suoi tentacoli sull'intera East Coast) regnano Mister Info e il Transputer Qasar, il megacomputer centrale. La rivolta sembra trovare posto solo su Ombre Contro, un e-journal presente nei canali clandestini di Hypernet...  Finché la giostra non si mette a girare.

"... se questo romanzo di Peter Patti venisse reso cinematograficamente ad es. da una Troma Co., quella che ha prodotto l’Uomo Tossico per intenderci, sarebbe il più grande tecno-trash del mondo." (Stefano Donno)

                                                http://www.lulu.com/content/898741